Escribir es un viento fugitivo

Con las palabras me comunico, con ellas creo mundos o me libero de ellos, ellas me salvan de la soledad


Digo Vivir

Porque vivir se ha puesto al rojo vivo.
(Siempre la sangre, oh Dios, fue colorada.)
Digo vivir, vivir como si nada
hubiese de quedar de lo que escribo.

Porque escribir es viento fugitivo,
y publicar, columna arrinconada.
Digo vivir, vivir a pulso, airada-
mente morir, citar desde el estribo.

Vuelvo a la vida con mi muerte al hombro,
abominando cuanto he escrito: escombro
del hombre aquel que fui cuando callaba.

Ahora vuelvo a mi ser, torno a mi obra
más inmortal: aquella fiesta brava
del vivir y el morir. Lo demás sobra. 

Blas de Otero

Río Tinto

1 de Mayo día del trabajador

Yo estuve allí?
Yo te conozco?
He visto alzarse el polvo de tus metales?
He soñado con las quebradas montañas?
Mis oídos escucharon el lamento de la tierra perforada?
Dónde estaba yo, que apenas te miré?
Qué distraía mi pensamiento alejado?
Fui extranjera en tu tierra;
Fui ajena a tu belleza, a tu historia, a tu dolor;
Pasé sobre ti como una sombra.
Me marché,
No te dije adios;
Y tú viniste a buscarme:
En los libros, en el cine, en las fotos olvidadas;
Descubrí la belleza de tu tierra herida, la sangre de tus aguas,
Los caminos circulares de tu invertida atalaya;
Los pueblos, las gentes, el sudor de tantos cuerpos.
Y me sentí una nada


Una respuesta a “Río Tinto”

  1. Avatar de elenvic0166fa80f
    elenvic0166fa80f

    Creo que sobre Riotinto no te hice ningún comentario, pero me gusta la realidad que has escrito. Yo creo que al final si somos conscientes de lo que allí vivimos, a ver si somos capaces de escribir algo coherente, porque tengo la sensación de que va a ser un éxito. Por mi parte tengo que reestructurar mis actividades y dedicar un tiempo a recordar y escribir. A ver si lo consigo.

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